miércoles, 22 de marzo de 2017

La velocidad del alud


En la hoguera de las vanidades, justo recién apagada, yace el vestido de una amantis. En el jardín, pocas delicias. 
El sonido de una aspiradora descarrila una riera seca y silenciosa, los insectos y los gatos allí, se distribuyen un botín lleno de zarzas y se siguen la corriente.

Busca algo que le recuerde quien era, cómo amaba, el gusto extraño y excitante de una cabeza.

En la esquina de todo, una cala mustia.


En la hoguera de las vanidades, justo recién apagada, se han desprendido los bracitos secos de su vestido. Pero la amantis no lo sabe, no le importa y salta igual.

Hurga en los años y encuentra un zapato perdido, aunque le encaja ya no está para llevar tacones y lo lanza como si fuera una piedra que bota en un lago, una moneda en un pozo que reniega a solo caer. 

 Y sigue buscando un objeto que no la obligue a objetar.


Hay un montón de imágenes que se desplazan entre los ojos, las orejas, los orificios de la nariz. Hombres que entran y salen, mujeres que bailan, vinos, tartas, dibujos en los manteles, cuadernos, trenes. Risas que hoy suenan lejanas, como si vinieran de un vecino loco del que nos separan dos metros de muro de contención. 


Y se mueve todo a la velocidad de la luz, 
en medio de un bosque en el que justo ahora sale el sol. 


Se mira en el espejo del tiempo, 
no puede verse y como el vampiro 
vuela a buscar un cuello al que aterrar. 

Solo los amantes sobreviven, 
es tan extraño encontrarse por fin y ya no estar.

En las brasas de las vanidades danzan débiles recuerdos que se queman los pies.


LOVE & HATS

sábado, 31 de diciembre de 2016

Tous les Matins du Monde

" Cuando yo tenía tu edad era tan menuda que un día que estaba enfadada el viento me levantó y me llevó muy lejos con mi paraguas rojo, rojo como una amapola, rojo como una palabra de amor, mi amor."
Elogio de la nada- Christian Bobin



Cuando me llamas de madrugada, me pregunto en qué lugar de mi mente vives
y tu franja horaria

Me pareció que en la noche, hacia las cinco, 
en mi cabeza se amontonaban respuestas y alas torcaces,
tan grises como inquietantes y comestibles.
Allí estabas,
recordándome que te has desnudado para invierno y que es una manera de disimular
el rubor y el peligro del placer


Que en primavera ya veremos si el amor perdura
.......

El tallo esbelto se ha desvanecido pero en la tierra se esconde el brote que persigue la luz
y dice Bobin " el amor no revoca la soledad. La perfecciona. "


Haces propósitos todos los años,
ordenas la casa,
tiras la ropa que ya no necesitas
pones en fila al caos
y te quitas por los pies el oxímeron de tu vida
¿cómo un abandono te puede perseguir?

¿Y de qué nos vestiremos el 2017? 
Año 1, año del gallo

Signo de la madrugada y del despertar


LOVE & HATS

Os deseo un feliz feliz año 2017. Gracias a los que estáis por estar en mi vida, definitivamente no os merezco. Pero os amo y soy perversamente avara con vuestro cariño, me lo quedo todo, todo mío.
Amor para mi abuela y para mi Graciela que ya viajan y juntas vuelan. La vida es distinta sin vosotras pero las partidas te muestran este vicio mío de no escatimar, lo doblo y lo veo!
A los estafadores "cierra la muralla", mi deseo para vosotros es feo de ponerlo aquí, otro día será.
Mis Manus, mis Marías, mi Debbie y mi Aida, Sonia de mi alma. Ay Adela y Paoliña. Natàlia y Miriam.. Mis hombres ovales, mi H muda. Feni y Mi familia y mi Oriol, mi pueblo y estas calles.


FELIZ 2017
Anna Blau





jueves, 22 de diciembre de 2016

El Amor en la Nieve

Esto le ha pillado como le pilla al nido los desnudos de otoño,
se ha quedado en ramas.

Desguaza un pasado como si no fuera el suyo. Erosionada como la isla después  de diez años, casi desconocida. 
Y al volverse a ver:


 “encantada de conocerte, deja que te mire y cómo hemos cambiado”

Un carboncillo bajo la ceniza del día después ¡traidor! débilmente prendido en un contenedor de orgánico.

La gran hoguera más tarde, qué decirte, ni si quiera su belleza es cosa de una traición, aunque ardiente fuera, la traición, digo..
La hoguera va a su aire y quema, dejando horizontes de otra guisa, obligando a la fauna a sobrevivir y a construirse a la larga otras floras. ¿Y qué fue antes, la flora o el fauno?



Toca desmentir un vericidio, vengar un bellicidio, soltar a los perros y a todas las bestias, que todas respondan de una vez a un grito y a la carga mis valientes.

Ya me dirás tú donde quedó aquello de hacer el amor sobre la nieve. 

Los desnudos en invierno son un infierno según cómo te pillen. Que a falta de pasión buenas son mantas, y aunque el invierno se esperaba, a ti no.



Cuando un globo de agua fría te estalla en la cara solo puedes disimular y secarte y seguir caminando como al que todo le va bien, incluso.

Dicho esto ha de volver por justicia al otoño que ha obviado.  Siempre a punto cuando todo está  para desvanecerse.  La gata flora llora a un otoño que ni miró.. Su abandono no duele, por supuesto que volverá.
Y el invierno es tan alto y tan guapo... 


¡el otoño ya fue y te aguantas!

lunes, 15 de agosto de 2016

Acróstico De Una Noche De Verano



Das tumbos como un fuego fatuo
Estela fugaz que se detiene en agosto
Urge el deseo, Perseida

Nada ya será como pensabas 
Antes  crecerán las hojas en el suelo y
Nadie sabrá como llegó él,
Otoño 

Como el pájaro en la pequeña mano
Herido del amor que aprieta
Expira, no hay más

Dirás que nada temías 
Estrella que mueres

Vanamente recoges hojas con urgencia
Enciendes las flores secas de una primavera
Ruge un león mientras duermes

Antes de ti 
No habían estaciones
O solo paseaban en silencio




domingo, 19 de junio de 2016

Tocado y Fundido

- Me siento sola, dijo la ola, y se la llevó todo un mar-



Llenar una habitación de alas en polvo y echar la llave. 
Recogerse el pelo a modo de recogerse los pensamientos. Desenredarlos para un moño perfecto que dibuje un día normal y animado. Bajar las escaleras dando saltitos hasta llegar a mi  lago Baikal de aquel sueño. 
Y lanzar la llave con todas las fuerzas, como cuando hacemos saltar las piedras en la orilla pero hacia lo más alto, dejando la silueta del recuerdo atravesada en una nube e imaginando como cae después al agua y, como una manada inquietante de axolotes, la engullen con pulcritud. 
Esa  llave que ya no podrá devolverme nada y que a ellos les traerá un peso que desconocen,
el tiempo.

Sobre el cuadro de la sirena al fondo:
"El do fatal de la Bellesa."
Olis, resina alquidica, argent sobre tela.
92x79cm
2009 Menorca.
Muriel Parra i Ferrer



Buena Semana y Love & Hates

Anna Blau





domingo, 22 de mayo de 2016

La Culpa de Todo es Nuestra


Las canciones tristes tienen siempre esa luz de final del túnel. 


Más triste que la canción triste es escucharla y no tener a nadie a quien tirársela encima, 
imaginar diecisiete puntos azules atravesando una frente por un ladrillazo de melancolía.

Y la culpa es nuestra, cuando gritamos que el mundo es de los valientes mientras el territorio de los cobardes nos empuja al abismo.

Toda la culpa es nuestra, dejar pasar la vida es un crimen aburridísimo.

Deberíamos abalanzarnos sobre Parrot cuando lo tenemos ahí, solo a un palmo, en medio de una jauría de perros y, probablemente, esperando a ser rescatado.
Toda la culpa es nuestra, por miedo a un mordisco de nada y a una herida mucho menos grave que un ladrillazo de melancolía nos quedamos calladas, en la esquina de la barra, esperando una mano en el hombro y un comentario inteligente, sobretodo inteligente, que nos haga reír y que nos lo haga todo más sencillo y que nos haga reír y que nos haga reír.


...Tenemos una suerte para la desgracia...

Y menos mal que disimulamos, que la culpabilidad nos sirve para pintarnos los ojos, las mejillas y los labios y que, simplemente, la culpabilidad no nos sangra.


Estamos solos por miedo y por vergüenza

Nos lo dijo Enric Ases en su espectáculo y todos quisimos llorar un segundo, una sola lágrima pero tatuada, a lo John Waters, por la verdad que escondía después de tanta parodia de lo cotidiano en el resto de un número brillante.

Si la queja le rebosa al día, atrás
si la enfermedad se adueña,
si la vida de los demás te interesa sobremanera,
atrás 
Dice el Cigala arrancándome la risa que clamo.

Mujer
que deshoja los rayos del sol por grandiosa
por gran Diosa
Te vas quemando los dedos, y quemando la ropa, y quemando ese reloj deshecho de ese mundo tan surrealista que te hace bailar. 

foto de Begoña Egurbide- Collsuspina 2008 

Nos da igual, por eso la culpa de todo es nuestra, porque seguiremos tirando del rayo con fuerza.
Levantando la falda al mar cuando la brisa te deja en el puerto, esperando un barquito de cáscara de nuez , un hola mariposa, un bálsamo insoluble que te desenrede y que se quede.



Y entre la poesía y la literatura llegaremos a nuestras vidas para ganárnosla con el sudor de nuestra frente, llegaremos a tender la ropa y a llenar, de besos que curan, los accidentes de nuestros hijos. 


Nos las daremos de buenas amigas, de buenas amantes y de estupendas trabajadoras y no fallaremos en nada. 
Taparemos las ojeras y nos disfrazaremos con jeans que te levantan el culo y seguiremos caminando y sopesando que, gracias a algún Dios, somos un poco más felices que desgraciadas, y que, aunque la culpa sea nuestra, gozamos del atrevimiento de hacernos cargo.



Buen domingo y buena semana y Love & Hats


Anna Blau
















martes, 3 de mayo de 2016

El Hombre Del _ Fin



Foto para Terra incógnita "Recital Sirenístico"*

Hice un sueño:
Estábamos en la playa rodando una peli. 
Marc Tardiu y Roger Tort. 
La playa era de dunas y jugábamos a tirarnos por ellas. En un momento yo recogía cubos de agua para tirarlos por un tobogán que nos habíamos construido y que daba al mar.
Voy a tirar un cubo para que se lance Roger y ¿Qué es aquello? 
Hay algo en el agua que se mueve en círculos. Yo grito señalando la orilla "Mira Roger" Y bajamos dando saltitos por la duna y llegamos a la orilla. Se mueve, es un pez, es grande. Y yo sigo diciendo ¿qué es? ¿Qué es?
Y va cerrando sus círculos y nos damos cuenta de que es un delfín.
Pero de pronto se pone de pie y está de espaldas. 
Yo lo cojo de los hombros, es un hombre azul.
El hombre del fin.

Revista Hola Alta Costura

Y hace días que no hablo de trabajo.

Será porque mi taller sigue en tránsito.
Han cambiado mis hábitos y ligeramente las cuentas. . . y los cuentos.
Cada día llego a un lugar y me dejo las manos componiendo notas que corren como locas hacia lugares que desconozco.

Tocar para otros se hace más difícil de explicar


Aunque la música siga sonando
....

- Mi blog hoy es el patio del cole -