jueves, 27 de febrero de 2014

Amar la Trama



Si uno se pasea por él a cierta velocidad solo podrá ver el tiempo detenido
.. tan de mentira el tiempo.... 
Solo hay que bajar a su altura,  como si fuese un niño. Caminar a su ritmo para poder oler que ahí se sucede la espina de la acacia, el bullicio, la jalea de la primavera.

Lo único que me calienta del invierno es su final, el principio del final, las flores en los perales, en los almendros... (y esas manos, que no...)

Cuando el silencio me deja, en mi taller, puedo escuchar los versos de Ramón Andrés, los pasos de la paloma y un corazón en tres dimensiones que dilapida la melancolía, tan necesariamente dilapidable a veces.


La sensación aquí es justamente esta:


Ahí, justo en la punta de los dedos, la yema acariciadora de la brizna. 
Ahí, justo ahí, en la comisura de la sonrisa
en el hoyuelo, en el rayo de sol que me apunta, 
En la orejita que escucha a los tréboles
en el ancla que metiste en el corazón, 
en el párpado engañoso que todo lo ve, 
en la respiración que no cesa y aspira profundamente a más.

Allí
está TODO eternamente.


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sábado, 22 de febrero de 2014

Cábala


Quien no tiene alas no debe tenderse sobre abismos
Nietzsche


Tengo en las manos la felicidad
en la lengua una palabra de más y
un poema de Oswald que habla de cómo tirita el otoño



Tengo el encargo celestial de coser una constelación
y, si ciertamente, todo esto es un sueño,
no pienso discernir ni discutir realidades,
simplemente coseré.

Vivo en las nubes, en la noche urgente
y en la cábala de ti


Fin... de semana

LOVE & HATS


martes, 18 de febrero de 2014

La Espuma de los Días

¿De que color es el olor
del llanto azul de las violetas?
¿Cuántas semanas tiene un día
y cuántos años tiene un mes?
Libro de las Preguntas- Pablo Neruda


Esta semana unos funambulistas se tiraron las cuerdas entre globos aerostáticos, lo decía la Vanguardia y los sacaba con sus paraguas y la magia que los lleva a todas partes, a los funambulistas, digo.

foto de La Vanguardia
Salto ¿Tu me has visto? 
Te crees que me he caído con tanto riesgo, 
crees que he vuelto a mi planeta tras el tropiezo y el doble tirabuzón.
Pero aquí estoy, al otro lado, luciendo paracaídas y mirando el abismo del revés.


Escucho a Ovidi Montllor recitando Els Amants 
y miro mi colección de nubes.
 Tengo las pestañas como campos de algodón de tanto mirarlas.


Leo la espuma de los días y cada vez que pienso en ti me da la impresión de que me he tragado un nenúfar


No puedo evitar, a veces, coser cosas prohibidas y jugar a ser humana.


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sábado, 8 de febrero de 2014

Oda a un Ombligo

El ombligo (del latín umbilicus; en griego ómphalos) es la cicatriz que queda tras la rotura del cordón umbilical en el bebé. Suele ser una depresión en la piel.
El cordón umbilical resultante después del parto se cae entre una a dos semanas después del nacimiento, quedando el ombligo del nuevo ser.



Las caracolas, los nenúfares,  el vuelo de las golondrinas, las nubes de algodón, las farolas, los pasos de la espera, los aviones de papel, los ramitos de muérdago, las ruedas de molino, Rayuela de Cortázar, los caminantes de Giacometti, el tirabuzón, la melancolía que vuelve, la risa de Silvia. 

La muerte y la vida, la tarta y la disposición en ella de las manzanas, los límites de la utopía, el laberinto de Horta, el cementerio del Père-Lachaise donde suenan los nocturnos mientras los amantes besan.


Los palíndromos, las alas, los poemas de Martí i Pol, la mano creadora, el vientre de las madres, los ojos del amor, la emoción en el cuerpo, el corazón, el latido, los pasos del tango, la lágrima de la mañana y el beso guardado.

Feliz Sábado


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